ego[blog]

Me encanta cuando las sonrisas viajan por teléfono

Pensión completa
/debajo de un paraguas/

Huele un poco a cerrado,
pero hace tiempo que no venía por aquí.
Lo siento.
Puedes abrir las ventanas,
el aire es diferente cuando vives en los tejados de Madrid.
No existen los recuerdos por diversas razones,
la principal es que no hay lugar para dejar las cajas de zapatos.
Para entrar, hay que amontonarlo todo fuera.
La puerta está siempre abierta,
ya sabes que aquí no hay llaves
ni nada que te obligue a quedarte.
Pero tampoco es necesario que te marches.
Quizás es demasiado pequeño para dos,
pero para mí sola es inmenso.

Shhhhh...

Viens!

Approche-toi!

Plus près

Un peu plus

Je vais te confesser un secret [...]

Suben los precios
Manos en los bolsillos

(vacíos)

Sube el petróleo
Cae el turismo

(hoteles vacíos)

Sube el Euríbor
Bajan los pisos

(vacíos)

Sube a mi casa
Vivo en un noveno
y cuando llueve, el agua nunca llega arriba


Se me ocurren planes alternativos

(esta noche no hay nadie)

Te dejo la puerta abierta y las persianas bajadas

primer viernes

El tic tac del reloj acaba de pararse en las doce. La luna no ha conseguido acabar con mi dolor de cabeza. Ya no trafico con ella, se la dejo a los poetas, a los cantantes y a los gatos callejeros. Esta noche la cambio por el uruguayo y por sus variaciones sobre el olvido. Me hacen falta. Necesito aprender a olvidar. Dejar de escribir entre las líneas de los libros, cerrar mi cajón de[sastre]. Arrinconar ese beso que se hiela en los labios, la soledad del condenado a ser fusilado mientras se arrodilla frente al muro. "El pasado es siempre una morada", comienza Benedetti. Entre las palabras impresas escribí que el futuro es jugar a no estar muerto. A veces es más urgente encargarse del pasado. No es bueno arrastrar cadenas, sobre todo si les faltan eslabones. Y a mi cadena esta noche le faltas tú. Pensé que con el tiempo, de tanto arrastrarla, acabaría descomponiéndose. Me equivoqué. Me cuesta pasar la última página de un libro que está cerrado hace tiempo. A lo mejor es cierto eso de que el camino más corto entre dos puntos es la línea curva y no la recta.

Me gustaría decir que te quise…

Julián Besteiro - Ciudad Universitaria

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Voy a dedicarme a contar miradas perdidas. Y después de contarlas, las meteré todas en un saquito y les preguntaré hacia dónde van.

Creo que el Metro es el lugar donde más miradas se pierden: tras un escote, en otros ojos, en la sonrisa de un niño... Casi siempre son miradas de reojo, escurridizas, vergonzosas; miradas que huyen cuando te las encuentras cara a cara... A veces, son miradas egoístas las que se levantan de un libro para volver a él si entra una mujer embarazada. Otras, son ancianas miradas de rencor a la entrada o salida del vagón porque los ojos que te miran son de los que ya van con prisas a todas partes por miedo a no llegar nunca. En ocasiones, las miradas forman triángulos concéntricos de mil y una puntas, estrellas cuyos vértices convergen en muchos puntos a la vez.

Las mías se pierden en los zapatos de los viajeros... y en ti si viajas conmigo.

miércoles

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A veces, cuando Madrid me sobra un poquito, me pregunto, ¿dónde podría ir?

MadriD/08

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continúo...

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mordiéndome las uñas

sacudiendo la cabeza cuando me acuerdo de ti

bebiendo café

perdiendo el tiempo

leyendo a Kapuscinski

echándote de menos

viviendo a medias

soñando a medias

buscando un sitio

... esperando a que hablen las líneas de mi mano

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Dicen que las relaciones se definen en los primeros segundos, que esa impresión lo marca todo y que el resto es una continuación de los contactos iniciales. Dicen que por ello son tan importantes los primeros encuentros...

madriz, madriz, madrizzzz

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Montera

Está prohibido llegar con flores
y el beso de buenas noches.
Están prohibidas las velas sobre el mantel de la cena
y los restos de ceniza en la alfombra.
Está prohibido traer el cepillo de dientes
y llevarse una copia de las llaves.
Está prohibido llamarlo amor
y escribirlo en los post-it de la nevera.
Están prohibidos los 'te quiero' entre las sábanas...

... está prohibido si no amaneces a mi lado...

... hoy, mañana y siempre

el abrazo que me falta por dar...

hoy me siento un poco más pequeña... indefensa, tal vez... nunca se me dio bien eso de pensar en lo peor, será que es más cómodo no pensar o vivir en los mundos de Yupi... quizás por eso, a veces, me han hecho daño... quizás por eso ahora los gritos y los reproches... supongo que ahogan lágrimas de impotencia...

me gustaría ser de otra forma, pero no puedo... me gustaría hacerte mirar a través de mis ojos, pero no puedo... me gustaría...

sé que todo va a salir bien, por eso no me preocupo (y por eso ahora soy como la bruja mala de los cuentos)... quizás si lo lees, te convenza... si hace falta, te lo pinto en acuarelas o te lo canto o te lo recito en verso...

...y los mil millones de besos

kamikaze

Con pinturas de guerra vistiendo mi cuerpo me mimetizaré en la ciudad... shhhhh... caminaré por las vías del submundo de Madrid, me esconderé en el bajo de los coches, me arrastraré entre las líneas paralelas de los pasos de cebra... shhhh... iré descalza, para no hacer ruido... aprovecharé la noche... me pegaré a las paredes de los viejos edificios, elegiré calles estrechas y mal iluminadas... pasaré de los ascensores, prefiero las escaleras... shhhh... la lluvia siempre ayuda, no hay tiempo de cruzar miradas con nadie, los paraguas harán de muro de Berlín... shhhh...

Hoy me puede la osadía de la inconsciencia, el tiempo, tu mirada, los desiertos, los sueños subtitulados, los papeles mojados, los happy end en blanco y negro… saldré a buscarte y, si fuera necesario, moriré a tu lado... el plan es perfecto... sigilosa me deslizaré en tu cama, te abrazaré por detrás y no te dejaré marchar nunca... unos le llaman la profesión más antigua del mundo, yo le llamo necesidad... amor...

¿Me esperarás?


La lluvia la arrastra y el sol sedimenta la tristeza cuando caen los escombros de los deseos de este cuchitril literario que es la vida o algo que se le parece...

[21]

Pero ya no te puedo hablar de esas cosas, digamos que todo se acabó y que yo ando por ahí vagando, dando vueltas, buscando el norte, el sur, si es que lo busco. Si es que lo busco. Pero si no los buscara, ¿qué es esto? Oh, mi amor, te extraño, me dolés en la piel, en la garganta, cada vez que respiro es como si el vacío (...)

Esto no es una declaración de amor, ni tiene que ver con que siga lloviendo. No es un estado de ánimo ni es nostalgia. Más bien guarda relación con el mundo de los impulsos inconscientes: silencio-nubes-manta-sofá-Rayuela. Es pura descripción. Otros le llaman magia, ya sabes, a juntar palabras y que, de repente, una mañana de mayo, alguien se sienta identificado. Sólo que, mientras aquí huele a humedad, en boca de Cortázar sabe a dos puntos que, al final, siempre se encuentran, porque caminan para eso, sin saberlo, sin buscarlo... que es como siempre suceden las cosas importantes...

y tu regalo, ya ves, sigue sobre mi estantería...

[a] otra cosa [mariposa]

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la lluvia se llevó las bolsas de gusanitos, las de triskis, el plástico que envuelve los chicles y los papeles de publicidad que nunca surten efecto... limpió la ciudad y a las personas... sol juguetón, gominolas de colores, conversaciones surrealistas de madrugada, cafeína en vena, palabras que viajan en el tiempo y el espacio...

otra cosa

capricho[s]

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Debe ser la lluvia de nuevo o quizás que nunca terminé de acostumbrarme a vivir sin tu presencia. A veces, cuando miro hacia atrás, como esta tarde, siento vértigo. Los recuerdos se agolpan y forman una extraña montaña de la que tengo miedo de caer. Y puede que ya haya caído y el golpe haya sido mortal, pero yo no quiera verlo. O puede que aún me tambalee en la cima y no tenga donde agarrarme. Puede, incluso, que la montaña sólo esté ahí delante y yo, pequeñita, la observe desde abajo sin saber muy bien qué hacer.

Te echo de menos... no sé si a ti o a algo que queda de ti al sur del Manzanares... será que un bolígrafo es demasiada distancia sobre un plano de Madrid.

Debe ser la lluvia...