Cama para uno [part XVI]

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El suave golpe mitad madera mitad metal al cerrarse tras su espalda puso el punto final a la historia de la chica cobarde de la maleta de cuero marrón. Con el golpe se esfumaron de repente las dudas, el miedo y la temida rutina. Al fin y al cabo, el amor, cuando es amor, no puede ser monótono. Como no pueden ser monótonos los besos, ni las notas en la puerta de la nevera, ni los desayunos del sábado.

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Lo que pasó al otro lado de aquellas paredes es un secreto. La imagen de una puerta cerrada sólo nos permite imaginar, especular con sueños, con llaves repetidas, con cepillos de dientes de uno en uno, con faldas que hacían de capa de superhéroe y de fina manta de siestas a mediodía. Pero ésa es ya nuestra historia, no la suya.

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Dejémosles, como dijo alguien, haciendo el amor eternamente, fundiendo las fotos que aún quedan por hacer sobre un edredón de Ikea, escribiendo 'te quiero' en el vaho que cubre el espejo, encontrándose en otro cuerpo que no pueden más que reconocer como propio. Porque al final el amor es egoísmo compartido a la mitad por dos almas que han robado a la otra la esencia efímera del existir. Eternamente.

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Probablemente en este instante dibujen la X del mapa sus cuerpos desnudos. Su tesoro era el otro. Ahora tienen todo el tiempo del mundo por delante.

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Porque las historias de amor como las que él contaba siempre terminan bien.

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