Últimamente me pasa que no tengo demasiado tiempo. Lo que sí tengo son unas ojeras cada vez más marcadas y cada vez más moradas. También me pasa que, mientras camino por debajo de Madrid, pienso mucho y es una putada, porque parece que las musas (o los musos) me visitan en mis paseos diarios por las entrañas de esta ciudad que adoro, pero se esfuman en cuanto huelen cualquier cosa que se le parezca a un lápiz o un papel (aunque sea el reverso de una factura o la última página de un periódico). Será que ya escribo demasiado, será que ya no sé escribir (o que nunca supe). O será marzo. O será la lluvia. O que en breve cumplo años. Sí, empiezan a pesar y es un poco triste llegar a los 27 a veces tan cansada. Me gusta echarle la culpa a la crisis, a la lluvia, al frío. Nada que huela, de momento, a autocrítica. Conclusión de sucesos desencadenados por asfixia. Podría ser un buen título para una novela o para un poema. Últimamente he vuelto a leer en el Metro. He cambiado a Sabina y a Ismael por Vargas Llosa y Manuel Rivas. Ahora leo a Ángel González y vuelvo a pensar... en ti.

(...)

Así,

en ti me quedo,

paseo largamente tus piernas y tus brazos,

asciendo hasta tu boca, me asomo

al borde de tus ojos,

doy la vuelta a tu cuello,

desciendo por tu espalda,

cambio de ruta para recorrer tus caderas,

vuelvo a empezar de nuevo,

descansando en tu costado,

miro pasar las nubes sobre tus labios rojos,

digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente,

y si cierras los ojos cierro también los míos,

y me duermo a tu sombra como si siempre fueraverano,

amor,

pensando vagamente

en el mundo inquietante

que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa.