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Había caminado tantas veces en el filo de la navaja, había tentado tantas veces de aquel modo al destino, que sentir en su piel la tristeza de aquella noche no le suponía extrañeza alguna. Es más, le reportaba cierta falsa sensación de tranquilidad: su respiración era normal, los latidos de su corazón nacían y morían acompasados y sus músculos no estaban tensos por primera vez en días, pero, en el fondo, sabía que eso no era más que el presagio de lo que estaba por llegar. Como ese último momento de serenidad absoluta del moribundo. Inmerso en pensamientos vagos, casi inconsciente por el calor y tratando de ignorar el sudor helado que le caía por la espalda, cruzó las calles del pueblo. Siempre buscando la oscuridad, la soledad. Evitando los lugares más concurridos, la plaza, la verbena, la terraza del único bar. No sabía hacia dónde iba. En su deambular, había perdido el control de su cuerpo, ahora eran sus pies los que dirigían a su cerebro y no al revés. De lejos llegaban las notas de una vieja canción. Una voz de mujer, pero no supo reconocerla. Quizás porque ni siquiera se paró a escuchar. Sus pies mantenían firmemente el timón mientras torcían en las esquinas. Siempre le había molestado no recordar algo, esa sensación de saber sin saber. Se hizo fuerte, retomó su cuerpo y se paró bruscamente a la entrada de un callejón mal iluminado. La canción estaba a punto de terminar. Ya sólo se oían los últimos acordes de un saxo. Respiraba muy rápido, su corazón le golpeaba con fuerza en el pecho y sus músculos no se movían. Brilló el filo de la navaja. El destino había vuelto a ser retado. Por fin reconoció la canción. Como ese último momento de serenidad absoluta del moribundo...

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