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Dicen que la memoria no es un registro del que uno se pueda fiar, que a veces falla y crea hechos que nunca existieron. Manipulación, supongo, como forma de enfrentar el mundo y la propia vida de una manera diferente. Existen fotografías, vídeos, historias en bocas ajenas que hablan de esos instantes eternos, pero supongo que eso también es manipulable. Cada uno lo hace inevitablemente a su antojo y el resultado global sigue siendo mentira. Al menos, media verdad. No lo digo yo, lo dice Harald Welzer, un psicólogo social alemán: Toda nuestra vida es un invento. Viene siendo aquello de que algo no es lo que pasó, sino lo que se recuerda de ello. Ya lo dijo también García Márquez.

O lo que inventamos.

Probablemente por eso te sigo echando de menos a veces y a pesar de todo. O puede que aún algo te quiera y esto de la fragilidad y la maleabilidad de la memoria no sea más que una excusa.

Excusa o no, invención o no, mentiras o medias verdades, el caso es que tardes, noches como ésta en las que deseo los cambios que hayan de venir con todas mis fuerzas me acuerdo de ti, de los besos que nunca dimos, de los bocadillos de tortilla de patatas, de las miradas cómplices, de las ciudades en las que casi nunca sucede que alguien te diga que te quiere… y me pregunto si todo eso existió o es sólo un engaño de mi mente.
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