Tim Burton

Aunque suene a tópico... aunque estos días no se vaya a oír otra cosa en los ascensores... aunque cambiemos la conversación sobre el tiempo para desear por los demás...

¡¡¡FELIZ NAVIDAD!!!

¡¡¡FELIZ 2007!!!

De corazón... que nada borre vuestras sonrisas... que nada os haga llorar... que nadie os robe los sueños... que todos vuestros deseos se cumplan...

jekyll & hyde

Monta en metro tres veces por semana... viaje largo... a hora por trayecto... ida, y vuelta...

Viste jersey de Zara... cuello de pico y camiseta de tirantes... cuando parpadea, hace juego con la sombra de ojos... pantalón pitillo... y, como manda la moda que detesta, encima de ellos, botas altas de tacón de aguja... nunca demasiado alto... sólo lo justo... completan el kit de la bella dama unos pendientes largos, abrigo y bolso del color predominante en el atuendo del día...

Usa, normalmente, carita de ángel... la verdad es que le ayuda bastante su pelo rubito y rizadito... ya le llega a la cintura, incluso recogido... resalta sus ojos, cual jugador de rugby, con lápiz marrón... ahora también usa brillo de labios... rosita, casi imperceptible...


* * * * * * * * ¿la pija ('pobre') perfecta? ¿la niñi(a)ta de papá y mamá? ¿la amiga repelente que jura por la cobertura de su móvil? * * * * * * * *


Si la ven, no se dejen engañar... Incluso cuando estudia, tiemblan las paredes de la habitación por el volumen de la música... Saluda diciendo ¡wooh-hoo! y le falta levantar los dedos... Adora las espadas y las katanas... Vendería su alma al diablo (creo yo) por pasar una noche con Robert Flyn (voz de Machine Head)... No soporta los cantantes comerciales, odia a Alejandro Sanz y a David Bisbal (y similares) y define como 'demasiado empalagosas' (eso cuando está de buen humor) las letras de Rosana... Prefiere cantar, por ejemplo, High way to hell... Esta tarde, en su mp3, los viajeros de las líneas 12 y 10 habrán podido escuchar las canciones de Blind Guardian, Tierra Santa, Judas Priest, Hamlet, Dio, Pantera, Rage y Rainbow... Ahora mismo, cuando pasa la medianoche, mientras mi hermano se deleita con su adorado El Larguero y yo con un mucho más calmado Antonio Vega, el angelito lee el DSM-IV y mueve la cabeza al ritmo (yo diría de los gritos) de Helloween...


P.D. Sé que hoy has vuelto triste... no hace falta que lo digas... ni que lo escribas... ni que lo llores... ni que lo ocultes tras ese ruido insoportable (jejeje)... ni que me digas por qué... Yo sólo sé que te he arrancado una sonrisa... Qué, ¿te sientes identificada, enana? Un besoteeeee

Que no había sufrido. Que no había sentido nada. Que no se inmutó. Que los rasgos de su cara sólo dibujaron indiferencia. Que su corazón era de piedra. Que el chiquito loco, el que oye las voces, lo había certificado abriendo su pecho en dos. Que ni siquiera brotó sangre de su cuerpo inerte. Que una vez vendió su alma al diablo a cambio de regresarla. Que aquello sólo podía ser cosa de brujas. Que estaba bien hecho. Eso es lo que decían los corrillos de viejas urracas a la salida de misa de ocho. Pero yo no lo creo... Algo se debe sentir... aunque sea tristeza... cuando te matan por segunda vez.

Es curioso... oí a alguien decir que había dejado de leer libros de Cortázar para que no se le acabasen nunca... por la noche, alguien me confesó que había tratado de no encariñarse mucho con la nueva música de Antonio Vega, con la única razón de no coger aprecio a quien se va en nada... Junto a Tu llamada, encontré esto...

TREN LITERA (Antonio Vega)

Cuando aún no son las cuatro de la mañana, el frágil sueño de Aldo se ve roto por un extraño y frío ruido metálico. Enciende un rato la luz y el silencio vuelve a brillar. Todavía con los ojos pegados deja escapar una leve e improvisada sonrisa, detrás de la cual se encuentra el pleno sentido de un mundo de timbres, tonos y armónicos mezclados entre montones de cables liados por el suelo junto al título de canciones y letras, en un irracional anacronismo. En este momento Aldo recupera el sueño y la caricatura de un local de ensayo, aparece ante él de forma grotesca, contorneándose las líneas rectas, redondeándose las esquinas y en la inquietud de su sueño todo cobra un ligero movimiento de vaivén. Como en la salida de un túnel, reviven la luz, los colores y el pasar del tiempo, en forma de monótonos postes de alta tensión, como segundos acelerados e inexorablemente ciertos. Más allá del tiempo, las imágenes, furtivas aquí y estáticas allí, se traducen en palabras y frases ordenadas, componiendo un mundo onírico excitante, cálido y calmo.

Entre los árboles nadie le acompaña pero no está solo. En la carretera todos le acompañan y se siente solo y en medio, un descampadodonde nadie le acompaña y está solo. No ha de doler la picadura de la avispasino molestar. No ha de molestar la picadura de la abeja sino ser la advertencia a un mal gesto. Tiempo quieto, horas tranquilas líneas rectas de horizontes, campos. Historias propias de un día de otro día originales. Una imagen cautiva en un puño cerrado cogida al vuelo y por los pelos. Los pelos enredados entre los dedos. O el escalofrío de los dedos entre los pelos. Mano inquieta sin guanteen un bolsillo lleno de bruma de un pantalón, casi hasta el nudo que cayó desde la garganta pero al que nunca dio la patada definitiva. Esto, lejos de parecer trágicono es, sino la parte de abajo de un traje encajado a medida de unos gestos y de una forma de hombros.

El ruido del tren traqueteando no volvió a despertar a Aldo, que siguió perdido tras los postes en alguna parte del horizonte inmóvil.

Palillo y Cerilla enamorados [Stick Boy and Match Girl in Love]

Palillo quería a Cerilla
con un amor muy vehemente.
Amaba su delgadez
que veía muy ardiente.

Entre Palillo y Cerilla
¿puede arder una pasión?
Así fue. Y en un segundo
ella lo volvió carbón.

Pues lleva usted razón... ¡qué carajo!... en eso de que acabo de traicionarme por la espalda y a la más mínima de cambio... para esto no hace falta que me pase el día quejándome del rey que perdió el Imperio Español (jeje)

[Stick Boy liked Match Girl,
he liked her a lot.
He liked her cute figure,
he thought she was hot].

[But could a flame ever burn
for a match and a stick?
It did quite literally;
he burned up pretty quick].

La melancólica muerte de Chico Ostra. Tim Burton

moonlight shadow

Hablé hasta que fue demasiado temprano para decir "buenas noches"... Lloré hasta decir basta, hasta que mis ojos hinchados enrojecieron y mi mente cayó rendida... Dormí sin haberme metido en la cama, sin limpiarme el maquillaje deshecho por las lágrimas, abrazada al libro sin lograr saber qué cuento debía aplicarme... Quizás a mí me faltó eso, que me dijeses "adiós con la mano, muchas, muchas veces".

Nueva Orleáns, años 20

Laissez les bontemps rouler (Dejad que los buenos momentos duren)

Te imagino mientras espero en la esquina de siempre el momento del nocturno encuentro, al amparo de la tenue luz de una calle de Nueva Orleáns, años 20... Las primeras notas de un jovencísimo Louis Armstrong se dejan oír al otro lado... Deseo con impaciencia el momento de verte aparecer... Primero serán tus pasos, después tu olor, segundos más tarde tu sombra... Hasta que te tenga enfrente... I'm a gigolo, me dirás con una irónica sonrisa de medio lado... Y casi ni me atreveré a mirarte, por miedo a que seas un sueño que aparece entre la niebla de esta noche de invierno... Pero no... Siento tu calor cuando me tomas del brazo y juntos cruzamos la calle... Nuestra mesa está ya preparada... Nuestro rincón sigue al abrigo de todas las miradas, excepto de la de Ella y Satchmo, que parecen cantar sólo para nosotros... Nuestras manos entrelazadas se acarician al ritmo de la trompeta... auguran besos...

"Sueñen. La realidad aburre"

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"Me reí. La sensación de vacío que tenía antes tomó forma de palabras, y pensé: 'si está Yuichi, no necesito nada'"

Kitchen. Banana Yoshimoto

*****

En ese momento, envidié a Mikage... ella pudo transformar su sensación de vacío... yo lo más que supe (y sé) hacer fue intentar aplastarla a base de sonrisas inventadas, fingidas, de mirar hacia otro lado y de escribir... igual que ahora...

Dice Ángel que nada está lejos si la distancia de separación no es más de un bolígrafo. El problema es que la medida sólo sirve sobre un mapa de Albacete... y Madrid es otro mundo... y la distancia no es física... y el problema ni siquiera es la distancia...

Y claro que es cierto... A veces, no necesitamos nada más. A veces, el resto no importa. Si está él... Las hipotecas, los alquileres, los problemas para llegar a fin de mes, las discusiones, el trabajo, la falta de tiempo, de ganas... se solucionan con una mirada, con un beso, con una sonrisa a tiempo, con un chiste desde el sofá.

Albacete no es Madrid, ni París... Ni hacía falta que lo fuera... Nuestro viaje tenía otro fin... Aunque el destino estuviese a más de un bolígrafo de distancia... Al final, el paseo turístico por la ciudad fue la historia de dos: el primer restaurante, el lugar de encuentro (con Nemo incluido), los barrios de la infancia... Y así fue cómo una ciudad a priori normal cobró su magia.

Me alegré de volver a verte, mi niña... de poder compartir contigo un trocito de tu nueva vida; de verte reír a carcajadas de nuevo; de recordar frente a un vaso, esta vez medio lleno, aquellas tardes de universidad... Parece mentira cómo ha pasado el tiempo... y algunas cosas no cambian nunca (sí, ya sé, como mi cara y mi sonrisa y mi 'despreocupación')... Otras sí... Pero para mejor...

No des vueltas a la cabeza, no pienses en más de lo que hay y disfruta... disfruta de 'tu nidito de amor', de ese chico que a través de su ventana ve cómo en el Parque Grande algunos intentan arreglar el mundo, mientras él lo hace desde una oficina (aunque no lo crea del todo), de tu trabajo, de tu gente... y recuerda que en Madrid también tienes tu casa... tú, Ángel y los que quieran venir...

P.D. Gracias, Moni... por aguantar estas locuras (que sé que no te gustan demasiado si no se piensan un poco antes) y por aguantarme a mí... Habrá próxima convocatoria (si mi ordenador no muere antes y si no me quedo sin amigos porque mi messenger no admite o elimina contactos a su libre albedrío y sin dinero pagando reparaciones... En fin). Fue un lindo fin de semana

kilómetro cero [de nuevo, y sin ti]

Tanta ciudad y tan poco por hacer,

gente que sueña su siesta

y que mira por la ventana.

Gente que miente por un trozo de calor,

que reza por que pare el ascensor,

atrapado contigo.

Kilómetro Cero,

respira en el centro de la ciudad

el alma que se pierde al escapar.

Kilómetro Cero,

comienzo de los días que han de venir,

la lluvia que se derrama por ti.

Bares en los que la calma y la cerveza

salvan nuestra vida,

y mi cabeza soñando estar bajo tu ropa.

Promesas que se dicen en la cama,

luces que se clavan en tu espalda,

deja que yo te vista ahora.

Bajo unas ruedas mi mala sombra arrojaré,

quizás así interprete ese papel

en el que soy tu abrigo.

I.S.